L'âge de détruire

J’entends ma mère qui entre dans
la chambre. Ses pas sont lents. Elle marche sur la pointe des pieds. Elle
effleure les barreaux de l’échelle, suit le bord de la couchette du haut
jusqu’au milieu du matelas. Je me terre dans l’angle. Elle grimpe sur le rebord
du lit, plie son coude autour de la barrière, elle se tient, le corps tendu
dans le vide. Je sens ses yeux, ils scrutent les reliefs à travers le
garde-corps ajouré. Elle tâte la couette à ma recherche. Quand elle me trouve,
ses doigts se referment, ils tentent d’identifier leur prise. Une masse de
cheveux, une fesse, un talon. Sa main s’arrête sur mon épaule. Elle reste là,
sans bouger.
« Une telle douceur pour décrire
une telle violence. Des mots si délicats pour désigner des maux si profonds. Pauline Peyrade, dont voici le premier roman, impressionne déjà. »
Jérôme Garcin, L’Obs
 
« Pauline Peyrade signe ce beau
premier roman sismique, parcouru de courants opposés, d’influx nerveux
incontrôlés. »
Marine Landrot, Télérama
 
« Pauline Peyrade s’intéresse
précisément à ce moment où les femmes forgent leurs armes, à cette lutte vitale
pour le ressaisissement de soi. »
Avril Ventura, Elle